Remito

Los lentes un centímetro más abajo, he contado dos lunares en tu pecho, he visto tu músculo del cuelllo estirarse, creer que no es tuyo, creer que te he perdido más, ¿más?.

¿Por qué no te enamoras de mi? ¿por qué leemos juntos otra vez? ¿por qué no me acompañas? . Ya, ya, que todos lo saben y que yo me encapricho en que seas tú quien me lo diga, pero de alguna manera lo sé o lo siento, hablo de la resignación, la siento venir como el agua de mar cuando uno es pequeño y se corre de ella. Me caigo. No me quieras así.

¿Qué haremos con Alicia y Nina Simone y la Tana Ferro y Gardel y Veloso y Audrey y las berenjenas y ese restaurante en donde comimos por primera vez-ese que ya no existe-? ¿qué haremos con nuestros viajes, nuestros hijos, nuestras desilusiones y el amor al final de todo porque sí?¿qué hago con las cartas en mi billetera que aún no te entrego y la envoltura del chocolate que compraste para mi el día que decidiste no volver más?

Dime dónde se mandan las postales sin dirección para que no regresen al remitente.